Spinat

Es sind dieselben Wege. Du gehst sie, und ich gehe sie. Wir sehen dieselben Häuser, Fenster, Straßen. Und dennoch ist Fremdheit der nicht endende Zug, der zwischen uns das Gleis entlang rattert. Wieder ist in Leipzig ein Autor durch den Verzehr von zu häufig aufgewärmtem Spinat gestorben.

 

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