Es gefiel

Es gefiel ihnen so wenig von mir. Sie mochten mich nicht, so wie die Kinder damals, die nach mir spuckten. Ich wurde ein Bildhauer, und mein Ton hieß: Einsamkeit. Sie wiesen mich ab, allüberall, bis ich zu zweifeln begann, ob wenigstens der Tod mich noch wollte.

 

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